Sur tous les registres, un risque diablement bleu, mais des bleus du ciel lavé de l'orage, infiniment relevé. Il n'y a plus de journal, mais une forme, un pas, des couleurs, un instrument lancé du désir.
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Sur tous les registres, un risque diablement bleu, mais des bleus du ciel lavé de l'orage, infiniment relevé. Il n'y a plus de journal, mais une forme, un pas, des couleurs, un instrument lancé du désir.
