Darkness

RÉMANENCE *

Une présence déroutante suivie d’une disparition imprévue ou inespérée, selon le moment, l’état d’âme, le flot de la pensée qui en redemande, qui n’en démord pas d’avoir provoqué cette chute. Un effondrement spectaculaire brouille tout regard qui tenterait de le suivre. Plongeon indescriptible des mots, tout est retard à nommer, tout est déplacement singulier à raconter. Les mots manquent. Les mots me manquent. Je l’ai revue plusieurs fois, je n’ai rien dit, je suis passé à côté de sa parole sans y répondre, je suis passé à côté de toutes ses larmes, imprévisibles. Nous sommes des reflets dans des miroirs, rien de plus, et toutes les apparitions mènent au renversement des perspectives qui nous tenaient debout même avec tous nos faux pas ou nos retranchements dans des silences artificiels, fabriqués avec des mots qui ne sont pas les nôtres. Des mots arbitraires qui seraient notre bon plaisir à détruire ou l'annonce de notre fin, de déshérence en déshérence, cette brutalité des mots oubliés ou perdus, selon le moment, l’état d’âme, l’état d’une pensée qui s’effrite et rompt le pacte qui nous liait au monde.

* Sur une musique de Georges Delerue - Solange et Christian du film Préparez vos mouchoirs

LE BONHEUR AVANT LA NUIT *

"Pour traduire le silence, il faut vivre au-delà de son propre silence, entendre et retenir toutes les voix qui se taisent en nous." (Joë Bousquet).

A la fin la nuit est demeurante, immanente. Surplus d’instants qui l’installent en amont de toute vision possible, de toute rétorsion d’une lumière incidente, névralgique, peut-être innocente, on ne sait pas. On ne connait ni sa densité, ni sa transparence, ni tout ce qui en fait une épaisseur indicible. Il suffit de traverser, de passer les seuils, de franchir les horizons qu’elle dépose sur notre chemin pour être apprivoisé. Ce n’est plus un chemin, c’est une houle de terre noire qui remonte vers nous, qui nous emporte quand on jette un regard, qui nous happe quand on respire les souffles qu’elle libère, qui nous envahit de toute sa matière lourde, concise comme un serment. Parfois les métamorphoses dépassent les apparences et la transfiguration de cette nuit qui meurt dépose ses affres "comme si notre peine lui était devenue claire en nous déchirant", évidente comme cette mort en plein visage quand on se résigne, quand on brise ce qui restait d’un vrai bonheur.

* Sur une musique de Patrick Doyle - The Ladder du film Sleuth

BON DEBUT *

Argument de l'ironie, argument du renoncement. Il n’y a pas de rédemption sans mémoire, sans ajout d’une errance, traverser toutes sortes d’espaces pour frôler les repères déplacés des champs de mines, pas de rédemption sans égarement volontaire. L’argument est toujours le même, faire le tri ne sert à rien, alors tout accepter ou tout refuser, c’est encore la même chose. Dans la fuite, on ne voit rien, on s’appuie sur des dérives que l’on pense immobiles, qui sont de fait immobiles dans un espace qui se déforme à une rapidité effrayante, où nous perdons pied, littéralement. L’argument de l’incidence ne tient pas. Pourquoi chercher à épiloguer sur des lignes de fuite qui n’existent pas, qui sont des illusions de fils à suivre, qui tissent seulement le vide d’un vide plus grand devant nous. Pas de rédemption sans outrage à soi-même, dans la fidélité à soi-même. Continuer à traverser les champs dérobés de ces traces en nous de la vie et la mort à venir mêlées, au loin.

* Sur le concerto pour piano in sol majeur, Hob. XVIII de Haydn

PAS D'APPARENCE *

------------    Le réel est en désordre, dérivant, en fin de course, égaré et trébuchant. Un réel qui ne donne plus d’images, qui en est envahi et les enfouit loin de visions possibles, un réel aveuglé d’un trop-plein de lui-même. Et in terra pax depuis la profondeur du réel. Ce qui monte à la surface est un silence, un presque silence d’un début de monde, une naissance dans le souffle des voix, les voix parcourues des aurores et des crépuscules. Il y a des nuits qu’on ne bouscule pas, qu’on devine, qui chantent le ciel en elles, tout autour d’elles, voiles, voilures et nuages qui s’évanouissent en elles, froissées des traces de l’ombre et du sillage des étoiles, jusqu’au linceul qui les recouvre, pour attendre la venue de nouveaux mots plus justes pour les nommer. Ce que je sais des nuits n’est pas en elles, mais de ce qui les porte et les élève, ce petit morceau d’univers dans les yeux.       ------------

* Sur le Gloria in excelsis Deo - Gloria in D, RV589 de Vivaldi

CETTE HISTOIRE *

------------    Il y a des moments qu’on oublie ou qu’on pense oublier, qui sont toujours là comme des défenses en pleine mer pour arrêter les bateaux, la lune, les pensées, tout un peuple à l’abordage et qu’on essaie de calmer. Rien ni fait. La houle est toujours plus vaste et plus forte, haussant sans cesse ses épaules, comme un désert infranchissable, comme une vengeance de la nature. Tout est dans l’obstacle qu’on cherche à éviter, on le contourne une fois, un le saute une autre fois, on l’évite encore et encore, jusqu’au moment où tout s’effondre, comme les maisons sous les bombes, comme les grands arbres arrachés vite et net de la terre par des mains vociférantes. Tout est devenu un assemblage de feuilles, de chair, de terre, de vermines et d’insectes. Tout est devenu ce qu’on attendait, des charniers à perte de vue en guise de paysage. Et voilà, la mer se calme, le vent faiblit, les ombres s’estompent, la douleur passe. Ce qui reste en nous est intraduisible, un moment qu’on oublie ou qu’on pense oublier.       ------------

* sur une musique de Peter Gregson – Bach Recomposed: Cello Suite No. 1 in G Major, BWV 1007: I. Prelude

C'EST LE MOMENT DE FUGUER *

------------    Survivance des anciens mondes, sans mélodie, sans parole, juste des gesticulations, survivance de l'absurde et des miséricordes, des prières frelatées, survivance des aveux extorqués, mort en défaut, mort en survie, survivance des prophètes, toute une horde d'imbéciles. Où sont les places ? Ni orgue ni harpe, ni qanûn, ni oud, seulement des rengaines agenouillées à foison jusqu'au harcèlement, à en perdre la raison, ce qui est si simple à obtenir        expulsez-nous, ce qui serait si simple sans passé        maudissez-nous et sans futur        loi terrible des fanatiques. Dieu n'est pas mon ennemi, les prophètes oui. Ce que ne dit plus la candeur, ce que la vérité a oublié, ce que la sincérité cache, toute l'exécration de l'humain est là. Où disparaît le réel il y a encore des pièges. Peuples mortels, même l'anathème n'a plus de valeur, le crime de l'esprit est une faute. Ce qui nous vaudra notre disparition. Les ombres sont trop épaisses.       ------------

* Sur la symphonie n° 4 en mi bémol majeur dite romantique de Anton Bruckner