Darkness

Le ciel est à portée de main, cassé sur l'horizon blanc, un instant privé de ses couleurs, retourné, pris dans la ligne indicible de sa révulsion, ciel touché du bout du ciel, en instance.

Le ciel est à bout portant, soufflé, qui hésite, qui recule au-delà de la limite qu'il dessine avec la terre, à l'unisson des étraves qui le traversent, lignes, faîtes, lumières en quinconce, barrières et frontières, jusqu'au tréfonds de son tremblement.

Car il tremble, de bas en haut. A l'ouvrage dans ses réminiscences où les épaves bleutées des nuages ne lui laissent aucun repos, argenté jaunissant de son élévation, ce ciel est en aparté de lui-même.

Voilà il plie ! Voilà il tombe ! Arc-bouté au sommet des lignes de fuite qui le rejettent, envahi d'éclaboussures et de vide, où la lumière se réfléchit sans cesse, il plie, il tombe sans mesure, au bout du silence qui monte en lui.

Le ciel est dans l'entre-deux de nos rêves, une place vacante en nous où il prend place, sa place.

La face cachée des sentiments n'est jamais accessible à quiconque. La face visible est un liseré, une feinte éclairante du dedans. Ne jetez pas les feintes qui jouent la lumière. Revenez pas petits bouts, réparez, engrangez les retours. Ce qui est humain en nous, cet attachement aux traces, mérite d'être épargné. Rien à jeter en somme.

Elle plie sur son ventre blond, au bord d'un rêve qui rompt en elle, à mesure des ombres qui remontent, à mesure des instants qui la ramènent à ses instincts, déterminée à recevoir, décidée à donner, au même mouvement de cette élévation qui la pousse à se  plier encore, à se ramasser infiniment.

Nous serons délivrés et libres de nos sentiments quand nous saurons jouer avec eux, à coeur demeurant.

Tout est signe, mettre le masque, retirer le masque, revenir au premier visage, se refaire une virginitié, s'arc'bouter sur un secret, changer le masque du monde et les intentions restent discrètes quand au fond de soi il n'y a que le silence, mais un silence partagé d'un bout à l'autre du rève qui n'en finit pas d'être martelé. Puis escamoté.

Au milieu de la nuit, le coeur cède. Il ne faut pas lui en vouloir, il était destiné à rompre ses attaches, dans un éclat blanc de feu d'une fête attendue. Attendue. Et le matin venu sera ce qu'il en reste.

La vision d'un silence déchiré. La vision éructée d'un sentiment qu'il faudra faire mourir, la vision même qui se défait et entame ce qu'elle imaginait au-delà d'elle-même. S'y reprendre à deux fois pour respirer, basculer dans l'entre-temps où se succèdent disparition, effacement, résolution du renoncement, dans l'entre-deux des craintes de perdre et du désir - enfin - de fermer les yeux. A côté, de côté, sur les bas-côtés de nous mêmes, juste au bord de l'effondrement. Mais rien ne sera ainsi.

Mais rien ne sera ainsi. Tout débutera.

Reprendre le silence à ses débuts quand le regard n’avait d’autres choix que le regard opposé. Refaire les pas mais taire les mots qui venaient, se réserver pour l’avenir, abonder dans le sens de nos dérives, préserver nos rêves et nos démons, déloger ce qui devenait incertain et lointain ou faux, tomber d’un coup.

Les sentiments ne sont jamais aussi précis que dans les retours gris qu’ils imposent à la pensée. Il faut s’y résoudre. Ils surviennent de tous côtés et laissent un goût amer. Une révulsion répétitive. Retour au début du silence quand les mots étaient inutiles, faire volte-face pour voir ce qui s’efface ou tombe, retomber dans le silence.

La part de solitude qui nous préserve est un miracle de notre nature : aller à contre-sens est nécessaire pour défaire l’oubli ou le mensonge. Vaille que pourra ! Nous sommes astreints à devenir des feux mourants. Gageons que le silence qui renaît ainsi nous donnera encore du temps pour apprivoiser ce vide soudain en nous.

La vie se donne de fond en comble ou ne se donne pas. Un désir qui ne serait pas souverain n'est pas un désir, c'est juste un vol. Un plaisir qui ne submerge pas n'est pas un plaisir, c'est une aumône. La vie n'est pas un prêt, c'est un gage.

Il faut lui reconnaître cette satisfaction à détruire, cette persévérance à renaître, cette ambition de tous les instants à aiguiser l’instant qui vient, cette joie qu’elle met à se soumettre et démettre et quand elle se dresse pour s’égarer dans toute sa jouissance c’est toujours la première fois. Il faut lui reconnaître ce soin particulier à parfaire tous ses apprentissages et ce don de les oublier pour s'y appliquer encore.