Darkness

Une fois l'an

Une fois l'an, ordonner ce qui sera jeté avec le vent. Sauf les étoiles, sauf le silence. Sauf les horizons effilés le long des lumières blanches, sauf les bas-côtés et les talus des routes anciennes. Sauf les grands yeux verts du retour. Tout jeter de ce qui sera ordonné. Et se tenir entier à la porte ouverte.

La demeure

Trois raisons de partir et faire route. Une seule raison de rester : le choix est dans Les Demeurants. Le choix est dans "les escaliers de Chambord à double hélice génétique" (P. Quignard), dans "la partition où tout événement la ré-oriente à chaque instant" (L. Louppe), dans la course de la furtive (R. Desnos), dans les abécédaires inassouvis du voyage. Je regorge d'instants là-bas à désordonner.

À la mesure des illusions qui nous enchâssent dans le ciel : un partage d'influences et d'horizons.

16 déc. 2012

Mais il arrive parfois que le ciel tombe dans le gris-vert de ses yeux.

Les Demeurants parcourent les flee market à la recherche des objets perdus et retrouvés et dans le renvoi du ciel des miroirs où ils s'arrêtent, où ils se croisent, où la lumière n'est qu'un seul pan entier du voyage, ils espèrent encore trouver ce qui leur manque, une rencontre qui ne finirait pas.

Chut ! Ecoute ! Entends-tu ? Ecoute, écoute encore ! En haut du pont, avant d'y arriver, le ciel est une margelle, la lumière un pan entier du monde et plus on s'approche, plus le silence se foisse dans les cordes des réverbérations, plus le silence devient léger, ahurissant, il n'est qu'une lumière sans horizon, un plain-ciel effervescent. Ecoute ! Nous y arrivons !

J'appelle Au(x) Demeurant(s) les instants en soi qui se rejoignent et ne font qu'un, la porte laissée ouverte, un souffle d'air qui louvoie, cette lumière d'un fond de cour répercutée de mur en mur qui dessine en jaune et or sur les feuillages noirs du soir, un vrai retour, les trois marches gravies, la pluie soudain qui lave tout ; Au(x) Demeurant(s) ces instants rassemblés à la pointe sèche rehaussés d'ocre et de fusain, cette demi-lune accoudée au débarcadère de nos sentiments où la nuit se lève, la grande respiration du ciel reçue en plein visage, la respiration étoilée d'un silence qui nous prolonge, ces yeux gris-verts, cette voie lactée ; Au(x) Demeurant(s) les incidences d'une vie sur l'autre qui s'accordent sans se défaire, où le ciel et la nuit ne sont qu'une rive à portée de main, tracée, touchée, réverbérée jusqu'au fond de soi.

Notre vie ne s'ordonne pas aux maisons que nous traversons, ni aux histoires qui les habitent. Nous sommes à l'oeuvre dans le regard revenu des sentiments. Au(x) Demeurant(s) sont les routes riveraines de nos voyages.

Au(x) Demeurant(s)

J'appelle Au(x) Demeurant(s) les deux mains qui tiennent mon visage ; Au(x) Demeurant(s) les fuites en avant du temps, le chant bleu d'un coeur à prendre, les notes d'un piano à Mizner Court ; Au(x) Demeurant(s) les plaines vides devant soi qu'une route égrène jusqu'au fond du jour, un aveu soudain de sa faiblesse, un coeur gros des histoires perdues et retrouvées ; Au(x) Demeurant(s) un point du ciel en soi qui s'ébruite, le ciel au point du jour qui s'efface, le ciel entier en soi qui renaît et respire, la courbe creuse d'une hanche sous la main à Sunset Avenue, aiguisante et lumineuse ; Au(x) Demeurant(s) endormis dans le silence entre eux.

Au(x) Demeurant(s)

Les gestes sont venus qui se suffisent du silence. Il n'y a plus de lieu où habiter, ni terre, ni ville, ni maison. Et le soleil défait les preuves, les restes du renoncement, les restes noirs de l'horizon vide dans les montées éreintées du ciel. Justement, le silence suffit à nos gestes.