Darkness

MV SAISON 9 - OBJETS MOUVANTS 5

Il y a des doutes sur nos origines. Rien de spectaculaire.

MV SAISON 9 - OBJETS MOUVANTS 4

Les adéquations mentales des réverbérations sont souvent des objets à manipuler et à tordre dans tous les sens de leur signification. On est toujours trop prudent ou trop ordonné. Nous hésitons dans nos directions. Elles sont les cris du vide velléitaire installé en nous.

MV SAISON 9 - OBJETS MOUVANTS 3

Look at this. Il faudra deviner ce qu’il advint. Et rien ne vient sans préméditation, sans cette certitude que la réalité transgresse notre fiction mentale. Notre imagination est pauvre et malmenée. Il faut sortir des carcans qu’elle entend maintenir dans notre esprit. Jaillir éperdument.

MV SAISON 9 - OBJETS MOUVANTS 2

L’histoire, les histoires, notre histoire, les allers et les retours partagés ou tus, les torsions dans le passé, les brusques flash-backs qui capitalisent à l’arrière de notre cerveau, autant d’itinéraires possibles entre (ou avec) les objets assemblés. Pour chacun, une date, un parcours, une destination. Et un départ.

MV SAISON 9 - OBJETS MOUVANTS 1

Il faut chercher à voir autrement, selon des méthodes dont on pourrait dire qu’elles sont instinctives, celles qui favorisent les pas de côté, les visions inappropriées et les résurgences mentales, qui tentent de rassembler les fragments erratiques de notre histoire.

QUELQUES APPARENCES VERTICALES 2

Chez TheBookEdition

 

En exergue des nuits traversées durant ce voyage, j’écris :
il faut s’alarmer des rêves perdus à fleur de peau de nos intentions
et rendre visible l’illusion qui rompt le silence.

Hauteville-sur-Mer, 15 décembre 2020

QUELQUES APPARENCES VERTICALES 1

Chez TheBookEdition

LES PERSPECTIVES

Les distances entre les aplats bleus du ciel sont incommensurables. Elles sont le résultat d'une vision défaite, d'un rêve ou d'un regret. Ce ne sont pas les distances qui importent, plutôt les recouvrements, les zones de jointoiement, les superpositions qui, se dessinant, donnent les mouvements du ciel, le flux des bleus et leur reflux parfois désordonnés où des chimères naissent, fantômes inapprochables autrement qu'avec une vision d'à-côté, une vision tierce.

Une distance qui se fait discrète et qui réduit les amplitudes du regard, le ramène à sa réalité et reconstitue des éclairages absents, les dénoue de leurs attaches noires. Comment se construisent les ligatures des horizons au ciel ? Comment s'articulent vision, mosaïques bleues et enfourchement des teintes angulaires des bords du ciel ? Comment l'oeil fait-il part de ses intentions dans de tels commencements ?

Les visions basculent en désordre et, s'effondrant, donnent des preuves d'autres points de vue. Quelle sera notre parole ou notre décision ? Scellement des échafaudages pour tenir un regard, intimité avec des espaces en quinconce. Tout est abandon dans des bleus emboîtés les uns aux autres qui multiplient toutes les parts infinies qu'ils contiennent.

Textures et construction de teintes amoncelées selon des arrangements singuliers, la substance du bleu tient du fantasme et d'une réminiscence d'eaux-fortes, de miroirs répliquants et de gouaches brochées aux nuages immobiles. Incarnation d'une illusion qui amalgame et libère.

Dans le feu des ombres, les bleus sont arcs-boutants des brouillards qui donnent au ciel une armature tout en colonne. Ce qui soutient le monde est si léger qu'aucune confusion ne peut y introduire le désordre. Seul un souffle peut égarer les apogées tremblées des premiers scintillements. Voilà le relief des cohues qui ébauche la lumière, qui l'approche et la quitte, l'emporte. Toutes les teintes agissent dans la même direction, de bas en haut des crépitations d'une terre véhémente, empressée, au bord de la rupture. Dans le jeu des ombres, ce qui respire et qui cogne, c'est encore les bleus limpides des apparences et des nitescences brûlantes des retours

Portrait en sépia, imitation à la mine de plomb. Un exemple d'aquatinte dont les cordages tiennent les horizons. Portrait des reflets. Rien n'est possible sans les souffles qui effacent les couleurs sans les détruire.

Les perspectives sont des magies incidentes. Des magiciennes. Et ce que je sais des perspectives est gravé dans ma mémoire. Elles sont bleues, bleu-pâle, marines et opales.

(In Le Tiers Regard chez TheBookEdition)

LES AVEUX

Les formes dénaturées des images
sont des aveux
        des aveux partagés
entre des sentiments contradictoires
        des sentiments d'un ancien monde
        un monde  si parcellaire
                            si primaire
        oublié

Histoire d'une vie démesurée
        de l'autre côté des images
        de l'autre côté des énigmes

Et les vraies blessures tombent
        et l'obscurité est nécessaire

Tous ces instincts qui perdurent
        où sont nos ombres
        nos visions déhanchées nos autrefois
        oubliés sur les routes désertées.

(in Le Tiers Regard - TheBookEdition)

JE N'EN SAIS PAS PLUS

Il y a des bouts d’écriture qui me ressemblent, au bord d’une table ou au bord de la route, au bord d’un grand vertige qui prend de la hauteur, devient toute la hauteur des mots, de l’écriture et du texte, une écriture semblable à l’illusion que les bords du monde sont tangibles et constants, que ces bords du monde tiennent tous les commencements comme toutes les fins, soigneusement alignés le long des fils des rencontres et des histoires. Des bords de bouts d’écriture qui réverbèrent la route, l’impatience et les larmes. Il faut imaginer un bord comme une chute, une entaille dans le rocher vivant de l’esprit. Puis on saute et on s’étoile dans les vents demeurants.

Souvent j’écris à l’arraché dans le branle-bas du silence exorbité de ma vie, tout déhanché des sauts magiques des mots et de leur rapprochement. Imaginez ! Au bord du précipice du bout du monde à désordonner les rêves et les illusions, adossé au vent ou à un bout de rocher adroitement posé là, léger jusque dans la peur de perdre le fil qui me mènera à la fin de ce texte. Je m’attelle à parfaire les bordures de mes suites, j’apprends des sentiments que je fixe et je regarde tout près de moi, jamais au loin car j’étreins mal le fond de l’histoire et j’apprécie mieux ce qui bouge, vivote et grandit à portée de la main, au bout d’un regard qui s’attarde dans la chaleur revenue du soleil. Je recule pour agrandir mon champ de vision et ce sont dans les bouts du monde que cet exercice prend tout son sens, au bord de la rupture qui monte.

La limite est dans le vivant, elle scinde les parts associées du vivant de manière aléatoire. Ce qui est dissocié meurt. L’écriture est dans la même veine, cette recherche de l’unité improbable, qui capitalise toutes les tentatives et tous les efforts de rester sur la ligne droite. Qui a dit qu’il y a une ligne droite ? Qui peut penser ainsi ? L’écriture et le vivant sont tortueux, avancent en boucles et en détours / avances / retours, d’avant en arrière, de haut en bas selon toutes les lignes de fuite possibles. Ils prospèrent dans la vacuité bienfaitrice des perspectives.

Maintenant le ciel voile sa transparence, la fin du jour devient blanche, on dit : la roue tourne.

Je reviens toujours chez moi
Je retourne toujours auprès de mon père.
Novalis

In Les Dissonances, Livre 1 Entre-deux