Dans l'air, suspendu à la bordure de ce qui pourrait être un horizon, sa ligne de la main, son firmament, la courbe qui le tient dans le ciel, l'oiseau prépare son vol, indifférent aux alentours. Il plie sur l’envers révulsé du vide, appuyé sur lui-même et monte par degré les degrés de sa prochaine disparition.
Le voilà ! Il ébauche la limite qu’il devient, tout à coup débauche de signes délicats, ardents, immenses, à lui-même son garde-fou et sa répétition, passant les obstacles invisibles de l’air. Là ! Encore et encore ! Quelle méthode !