Frontières

Frontières (28)

Le merveilleux du silence est l'ombre résurgente soulignée d'un fil de la lumière bleue, répétée sur le silence même.
A la frontière - ce supplément d'âme du silence - il faut se résoudre à patienter, mettre pied à terre, se défaire en quelque sorte d'une plus longue attente, celle des jours qui seraient heureux. Etre là, décider de passer, avancer, traverser l'ombre.

Frontières (29)

L'horizon, au bout de la main, plié sur ses bords, ourlé dans son extrémité, marque la limite des lignes et des séparations. Le sort veut qu'il tombe sur lui-même et chaque chute enfle ses flancs d'une lumière nouvelle, d'une couleur en chapelet qui le maintient encore droit.
L'horizon droit sort de cette périphérie plate qui l'absorbait entièrement pour devenir la première silhouette visible de lui-même. Aujourd'hui il vit retranché. Demain il sera orée, rive et lèvre du pays et de ses commencements, grande frontière étagée de haut en bas des confins de la main qui le porte.

Frontières (30)

Elle est un rêve visité - ses quartiers et ses rameaux sont nos contrecoeurs - cette frontière en soi qui nous astreint à rejoindre notre départ. Revenir pour effacer l'ombre.
A proximité, les portes de la demeure familière sont fermées.

Frontières (31)

Les frontières s'écrivent en bleu et noir sur un ciel simple, découvert, parfois blanc, un ciel intact dans toutes ses dimensions, accroché à des lanternes toujours allumées qui lui opposent des halos plus pâles qui rehaussent ses teintes, surtout le soir à l'approche des nuits pleines quand les dégradés d'or, de noir et de gris estompent tout mouvement alentour.

A proximité des hommes passent ou attendent qui échangent quelques mots, un signe, une reconnaissance d'un geste rapide et franc. Ce sont les fantômes des matins clairs et froids. Devant eux, des grilles et des protections, des veilleuses et des tourelles, des entrées et des sorties, des interdits, des couloirs de herses rouillées qui noircissent sous la pluie, quelques abris vides, des voies interrompues et des claustras où ils s'appuient pour respirer plus lentement sous le premier soleil. Ils négligent parfois de flâner.

A chacun sa frontière et, à portée de voix, la même ronde nocturne où des spectres observent leurs ombres. Le ciel est simple qui les protège, qui plonge dans l'orange laiteux de ce qui serait le début du monde, sa séparation aussi, son effondrement et son terme. Les frontières se nourrissent de ciel rayonnant en procession, d'éphémères espaces abruptement brisés aux lucarnes des bunkers, d'extase primordiale entr'aperçue dans les saillies en terre ennemie. Les déambulatoires n'offrent d'échappée que vers le haut.

 

Frontières (32)

Exergue

On a beau fermer les livres, quitter les femmes, changer de ville, renoncer aux métiers, gravir les montagnes, traverser les mers, franchir les frontières, monter dans des avions, on ne sort pas de son rêve.

(Pascal Quignard, Abîmes - Dernier royaume, III, 2002)