EN EXERGUE

Où j'écris est un endroit insignifiant. Le décor ne compte pas. Il y a seulement de l'espace autour de soi, un souffle d'air, quelques lumières disparates, une torpeur alentour, des bruits indéfinissables réservés sur les murs qui deviendront leur blanc tombeau. Puis un seul silence, une seule attente.

Maintenant le jour est clair, grand, interminable.

Où j'écris change de lieu chaque fois qu'un nuage chasse le soleil de sa place inapprochée, le rêve gagnant du soleil sur la lune. Elle !? Elle ruisselle sur les cailloux parsemés du ciel en cascades inassouvies. Elle est sa petite force intérieure. Elle lui dédie son sautillement.

Où j'écris n'a pas de nom, pas de place. il est l'instant, l'instant-là de tous les lieux possibles. Il est un trait, une ligne, un soulignement bleu-vert au seuil de tous les instants pris à écrire.

Le ciel finit de sombrer dans le soir où j'écris, à l'arraché sur le temps.

Maintenant la nuit vient, lumineuse et chaude.